La professeure de francais

Madame Elian avait remarque quelque chose avant les autres adultes du college. Pas la maladie, pas encore. Elle avait remarque que Nina ecrivait moins. Les redactions etaient toujours propres, les accords justes, les phrases bien conduites, mais quelque chose s'etait retire. Avant, Nina inventait des fins inattendues, des personnages qui mentaient pour de bonnes raisons, des paysages trop grands. Maintenant, elle rendait des textes corrects. Corrects et fermes.

Un jeudi, apres le cours, Madame Elian lui demanda de rester.

Nina attendit la suite. Elle savait reconnaitre les compliments qui ouvrent une porte vers autre chose.

La phrase ne parlait pas de son corps. Justement pour cela, elle atteignit Nina. Elle avait cru que seule son apparence etait devenue problematique. Voila qu'une adulte voyait aussi une disparition dans ses phrases.

Pensee de NinaElle eut envie de repondre qu'un texte n'avait pas a etre courageux, qu'un devoir devait seulement etre rendu, qu'on ne demandait pas aux autres eleves de livrer leur interieur sur une copie double. Mais cette colere cachait une peur plus simple : si ses textes etaient prudents, alors le silence gagnait deja ailleurs que devant le miroir.

Madame Elian lui tendit un vieux livre de poche. Pas une lecture obligatoire. Un roman court avec des coins plies.

Nina prit le livre. Dans le couloir, deux filles rirent en passant. Son corps se crispa par habitude. Mais dans son sac, le livre pesait autrement que les cahiers. Il ne sauvait rien. Il gardait une possibilite.