La porte fermée

Le jeudi suivant, la porte du garage était fermée.

Pas à clé, Paul le savait. René ne fermait jamais à clé. Mais fermée quand même, entièrement, sans la fente de lumière habituelle.

Il frappa doucement.

Pas de réponse.

Il frappa encore, un peu plus fort.

Paul entra.

René était assis sur le tabouret au lieu d'être debout à l'établi. Il tenait un morceau de bois dans les deux mains sans rien en faire, les coudes sur les genoux. La lumière du néon était allumée mais la petite lampe d'appoint sur l'établi ne l'était pas.

Paul s'arrêta près de la porte. René leva les yeux vers lui une seconde, puis les baissa de nouveau.

Il y avait quelque chose de différent dans sa façon de tenir le morceau de bois. Pas comme quand il examinait quelque chose. Plutôt comme s'il avait besoin de quelque chose dans les mains pour ne pas avoir les mains vides.

Paul ne bougea pas. Il ne savait pas si René voulait qu'il parte ou qu'il reste.