Le don

Deux séances plus tard, l'oiseau était terminé.

René l'avait huilé avec une huile fine que Paul ne connaissait pas, appliquée avec un chiffon, deux couches à vingt-quatre heures d'intervalle. Le bois avait absorbé l'huile et pris une profondeur dans la couleur, le hêtre devenu ambré, les fibres visibles comme des veines sous la surface.

René posa l'oiseau sur l'établi devant Paul.

Il ne dit rien pendant quelques secondes. Il regardait l'oiseau sur le bois de l'établi, la tête inclinée, les ailes fermées, les pattes finalement sculptées en deux petits cylindres courts qui lui donnaient une position stable.

Paul regarda l'oiseau. Puis René. Puis l'oiseau encore.

Il le prit dans ses mains. Il était plus lourd qu'il n'y paraissait, dense, avec cette chaleur que le bois garde longtemps. Ses doigts trouvèrent les surfaces lisses et les endroits où la fibre était restée un peu plus présente sous les doigts.

Il ne savait pas quoi dire. Merci était vrai mais insuffisant. Il y avait quelque chose dans le fait que René avait sculpté une fauvette, l'oiseau de Marie, et qu'il le lui donnait à lui.

René hocha la tête une fois. Il se retourna vers l'établi et commença à ranger ses couteaux à sculpter dans leur trousse, un par un, dans l'ordre.