Ce que les mains savent

L'établi était couvert de morceaux d'une boîte en bois démontée.

René la remontait. Les vis étaient alignées par taille sur un chiffon plié, les planches dans l'ordre, la charnière à part.

Paul s'installa sur le tabouret. Il ne dit pas bonjour, ça lui sembla inutile maintenant qu'il était déjà là.

René ponçait le bord d'une planche en suivant le fil du bois. Ses mains avançaient régulièrement, sans forcer.

Paul ne savait pas de quelle boîte il s'agissait. Il acquiesça quand même.

Il y avait quelque chose dans la façon dont René avait dit ça, pas de tristesse visible, juste le fait posé sur l'établi comme les vis.

René finit la planche, souffla légèrement dessus pour enlever la poudre, et la posa de côté. Il en prit une autre.

Puis il s'arrêta, tendit le morceau de papier de verre vers Paul sans mot dire.

Paul prit le morceau de papier abrasif. Il le tourna entre ses doigts.

Pensee de PaulIl n'avait jamais poncé quoi que ce soit de sa vie. Il ne savait même pas si la pression devait être constante ou si ça se faisait par petites passes.

René posa deux doigts sur la planche, dans le sens des veines.

Paul posa la planche sur ses genoux, le papier de verre dessus, et commença.